Стихи

Стихи и книги

В 2006 году Мария Махова выпустила книгу "Мама Кенгуру".



Какое нынче утро на дворе?
Мы потеснились, 
первым вышел вторник.
Его лопатой сгреб усталый дворник
и, точно в печь,
лопату сунул в среду.
Ещё вчера мы были в январе,
уже сегодня подплываем к лету.

Скажите, врач, зашторивая окна,
записывая мысли на рецептах,
что знали вы про нас, 
скажите, доктор,
про суть своих прозрачных 
пациентов?..

Плывет среда,
не скоро воскресенье.
В палате сонной люди, как предметы,
имеют место, тумбочку, газеты
и право на ремонт и на безделье.

Уснул на лавке дворник круглолицый,
недвижим и покоен, будто Будда.
О вечность сред!
И заползает утро
во двор больницы.

Сон ненадежен и недолговечен.
(Нам были сны, 
но мы их позабыли...)
Сутулый доктор расправляет плечи,
как крылья.


Ночь, достигая некого предела,
обходит стороной кого-то в белом,
течёт в углы, ещё возможен шанс
остаться где-то,
в ком-то раствориться...
Нет, это невозможно!.. 
Сделан шаг,
и кто-то в белом 
улетает птицей...

Есть странная печаль в последнем снеге
о тех, кто никогда не будет рядом...
Нетрезвый дворник
провожает взглядом
кого-то в небе.

предновогоднее 

Быта былого как не бывало,
беды и боли выбыли в небыль,
хочется бала, белого бала,
синего снега, синего неба.

Все разветвлённо и паутинно,
хрупкие дети ловят печально
лунную ломкость
тающих льдинок,
как в менуэте полуреальном.

Синие-синие сны покрывала,
тихие песни, лёгкие платья...
Дети, мы вместе!
Дети, мы - братья,
именно братья,
прочих не стало!..

Все мы похожи,
все мы послушны
праздничной дрожи 
елочных кружев,
дети, я ваша снежная мама,
белая дрёма снежного дома.

.......................... 

Недвижимы будут реки, умолкнут горны,
вплывёт молчаливо время в своё вчера.
Теперь я знаю, что Бог живёт где-то в горле,
именно в горле, особенно по утрам.

Особенно, если ветер толкает в спину,
но только уже нет силы идти вперёд.
Бог может жить в сердце, но только на - половину,
другой половиной он в тесном горле живёт.

Так наблюденье шмеля тормозит сознанье,
шорохи всех страниц, темень всех ночей,
так, ничего никогда не зная заранее
хотим кому-то помочь, но не знаем, чем.

Так, продлевая криком момент рождения,
мы поглощаем боль с головы до пят.
Так, полусловом, ором или хрипением
я понимаю горлом, что нет тебя.

Кудякин, море и собака

Ночь накрыла тихий город, загоняя всех в кровати,
отвлекая от занятий, отрывая от забот…
В очень маленькой конторе очень маленький бухгалтер 
по фамилии Кудякин до утра писал отчёт.

Он вздыхал, он грыз фломастер, он выуживал тетради 
из-под стопки старых папок, ничему уже не рад. 
Очень маленький бухгалтер по фамилии Кудякин 
был последний раз на море ровно тридцать лет назад.

Он сидит в своей конторе, пишет, правит и сличает, 
он часов не замечает, чай давно остывший пьёт.
Только море, море, море никуда не отпускает, 
и Кудякин представляет, как плывёт, плывёт, плывёт… 

И вздыхает вновь Кудякин, и справляется с собою, 
и, на берег выплывая, погружается в отчёт…
…Под окном сидит собака и всё воет, воет, воет, 
целый вечер представляя, что поёт, поёт, поёт…